Por: Jorge R. Mora Forero*
La crisis recorre el mundo. Y no es una crisis cualquiera. Abarca todos los aspectos del vivir social: económicos, políticos, culturales y ecológicos, impactando mayormente a los llamados, en una forma muy simple, “Países en Desarrollo
MUERTE IMPUNE
En la caverna
de mi llanto lloro;
sobre rayadas hojas
del olvido.
Del olvido
de la muerte impune.
Voces sin letras
escucho;
letras sin palabras,
sin memoria,
y, huérfanos violines,
sin manos que acaricien
melodías de vida,
en la caverna
de mi llanto.
Mariposas danzantes,
¿almas retenidas?
sobre dolientes tumbas
de barbarie rotan;
grisáceas lápidas
con pequeñas cruces,
el llanto de los muertos
cierran,
al borde del silencio
y la tristeza;
borrados serán sus nombres,
diluidos,
en el tic tac eterno
del olvido.
En la caverna
de mi llanto
lloro;
de tristeza lloro
sobre el verso inútil…
Sarcásticamente
el mundo ríe.
Allá, en la otra orilla,
nadie quiere saber
sobre las víctimas.
Llenan otras cosas
la pasión humana,
que le ha dicho adiós
a bellas utopías;
fuera de sí misma,
la razón delira…
¡Goooooooool!, ganó Chile, “mier…
mi hermosa patria
¿JUEGOS DE LENGUAJE?*
(Poema-artículo)
No preguntes
por el sentido,
menos por el sentido
del sentido;
silencio
es el lenguaje
que nos pide
el siglo.
No preguntes
por el Otro,
sólo por ti
mismo;
hedonismo puro,
el placer a gritos
para quienes pueden
comprarlo y vivirlo;
para el resto, fango,
exclusión, exilio,
en su propia tierra,
o, en suelos distintos;
¿qué es el ser humano?
invención y mito:
¿juegos de lenguaje?
conceptos
vacíos
con muchos sentidos.
Con ningún
sentido.
Silencio…
silencio que ruge
la Guerra:
misiles que liberan
con olor
a sangre;
cabezas que ruedan,
hogueras que matan,
venganzas salvajes;
¿juegos de lenguaje?
y bombas racimo
maestras de muerte:
¡pedazos humanos
que salvan
Derechos
Humanos!
Silencio
por la muerte
del Lógos.
(*) A propósito del pensamiento del filósofo austríaco Ludwig Wittgestein (1889-1951), acerca de la realidad, entendida como “juegos de lenguaje
VERGÜENZA
Tal vez nos engañamos;
tal vez no aprendimos
a escribir ni a leer
el mundo
con las letras vivientes;
por la puerta trasera
del Paraíso hemos salido;
llenos de vergüenza,
cubriendo las vergüenzas;
aplastando las fuentes
de la vida;
caminando hacia
la nada incierta…
El Libro de la historia
he transitado:
tormentoso camino
de violencias;
luces fugaces,
esperanzas muertas
al abrir los ojos;
“El Cristo Roto
Hemos visto de un fatigado Atlas el furor:
romper la tierra con estruendo loco;
y, a todas estas, por si fuera poco,
el gran Poseidón que lo acolita,
festín de muerte que celebra a coro,
brusco recoge, hala de la alfombra
y nos la devuelve en gigantescas olas.
Chile, sufrido Chile, te acostaste
sobre la cama ardiente del Pacífico,
esperando quizás, que dioses buenos,
te la dejaran quieta, sin más sismos.
Pero, Natura se ofendió, y furiosa
humanos exigió sin previo aviso
en su espasmo de muerte atronadora;
calentamiento global no es frase boba,
o, alharaca de fútiles científicos,
como algunos lo toman, con cinismo;
acabemos con bosques y con mares,
seguro es el camino hacia el abismo,
es romper con el cosmos milenario,
y es sacar a los dioses de sus quicios.
Y como ocurre siempre: son los pobres
los que sostienen sobre el lomo hundido
las cargas de desgracias y dolores
con mayor sufrimiento: es su destino.
Terremoto sí falta en las conciencias
que fracture la capa de egoísmo
y permita sacar un Chile grande,
donde haya un solo pueblo, sin distingos;
lo demás, es mentira chapucera,
el eterno danzón de los políticos.
Chile, con tu bandera azul y blanco
y, con el rojo ardiente de tus hijos,
que Natura no cante su tonada
con su tono aplastante y vengativo,
cuídala más, acata sus demandas;
pues a todos nos toca hacer lo mismo;
no te ablandes, el temple no se ablanda;
levántate con furia y gesto altivo,
construye sociedad para el futuro
donde puedan caber todos tus hijos
sin discriminaciones vergonzosas,
como ocurre entre todos tus vecinos;
en América del Sur, y en la del Norte,
donde crecen los pobres, y sus gritos
claman al cielo un poco de justicia,
y ya, ni el cielo escucha sus gemidos…
Vamos, alza la frente y ¡adelante!,
Chile, mi amado Chile, ¡estoy contigo!
Jorge Mora Forero
Weston, Fl., abril del 2014
Web/blog: www.jorgemoraforero.com
CARTA AL SANTO PADRE FRANCISCO*
Weston, Florida, USA, 9 de agosto del 2013
Apreciado Santo Padre Francisco:
Reciba el filial saludo de un profesor universitario colombiano retirado, residente en Estados Unidos y que tuvo la fortuna de estudiar, en parte, bajo la dirección de los padres jesuitas: en el seminario de Tunja (Boyacá- Colombia) bajo la dirección del muy ilustre arzobispo
LA VERDAD DESNUDA
(Cuento)
Faltaban como 12 minutos para las 12:00 de la noche, porque vio, de reojo, el relojito; el pequeño reloj que tenía sobre la mesita, cerca de la cama.. Y decidió apresurar la lectura de aquel volumen de 720 páginas que había comenzado con las 12 del medio día de ese 12 de diciembre. El 12 era su número preferido, sin saber por qué.
Había calculado que si leía una página por minuto, a las 12:00 de la noche acabaría de leer ese libro que le había llamado la atención por su título epistemológicamente erótico: La Ruta hacia lo Desconocido: la Verdad Desnuda.
Pero había perdido algunos minutos porque se había levantado a espantar lo que él creía era una pequeña rata que estaba royéndole un zapato, cerca de uno de los montones de libros viejos que estaban arrumados en varios sitios de su habitación. Al final, se dio cuenta de que no era ninguna rata sino un par de medias viejas enrolladas que habían caído del armario deteriorado, en algún movimiento inadvertido. De todas maneras, había perdido un tiempo precioso en función de la meta que se había propuesto. Y no le gustaba fallar. Y menos, mirar las manecillas del reloj, que se convertían en manecillas detestables cuando no podía culminar una lectura en el tiempo programado y tenía que agregar minutos. El reloj mismo con su tic tac tic tac, se convertía en un instrumento odioso.
Leía noche y día. Día y noche. Con frío y con calor.. En verano y en invierno. Entre semana y en festivos. Con luna llena y sin ella…Leía y leía. Solo descansaba una hora después del almuerzo, cuando no tenía lectura programada al minuto. Iba, entonces, a la cercana Plaza de la Patria, a mirar cómo los mendigos alimentaban a las palomas y cómo saltaban en el aire, haciendo hermosos malabarismos, los chorros de agua de la fuente central. Muy de vez en cuando se fijaba en alguna persona o en alguna pareja que pasaba. Pero no criticaba, simplemente observaba.
Desde el mismo día en que se había pensionado, hacía varios años, había comenzado a leer los montones de libros que había comprado durante su vida profesional y que seguía adquiriendo a través de Internet, en preciosos minutos que le sacrificaba a la lectura, para continuar alimentándola.
¿Qué buscaba? La Verdad. Así como suena. Desde pequeño se le había convertido en una obsesión.
En una iglesia le habían enseñado que: “La verdad os hará libres
NOCHE…OSCURA
No es
la noche
Madre
que da a luz
al día;
esa noche
que muestra
las estrellas desnudas,
brillantes,
y provoca
la vida;
no es la casa
en que sabemos
todo,
como dijo el sabio
en la Grecia
antigua.
Esta noche… es
noche que titula
diarios
con letras de
sangre,
y, siempre
constante,
nos entrega muertos:
números y gestos,
con luces y sombras;
números
y muertos;
insulsos,
anodinos,
como el tarot,
como los edictos
judiciales,
como la indiferencia
toda
que anuda las cadenas
de barbarie.
Como esos sermones
que dicen
Amor,
sobre cada
masacre;
el amor
que disfraza
corrupción
e infamia,
y genera
perdones rituales
que lavan
conductas impúdicas,
sin que pase
nada,
sin vergüenza
alguna;
mientras,
ríos y fosas
hambrientos,
devoran cadáveres:
hijos
del silencio.
Noche…triste
noche
de danzas macabras;
historia
que repite lecciones
y quiebra conciencias
con un triunfo
pírrico:
muerte
de la ética.
Esta noche…oscura,
compañera
nuestra;
esta noche…oscura,
que nos duele
tanto.
Jorge Mora Forero,
Weston,Fl., 2012
GRECIA: REMATANDO EL ESTADO
Jorge Mora Forero
El diccionario de la Real Academia trae varias acepciones del verbo rematar. He tomado dos: Para el cazador “dejar la pieza enteramente muerta del tiro
